Ок, мы выяснили, что депрессия бывает вызвана дисбалансом в биохимии мозга. И таблетки вроде бы хорошо помогают, если правильно подобраны. Но вот множество разговоров за каникулы - и я вспомнила самое-самое начало, первые лекции из "Введения в психоанализ" Фрейда. И себя вспомнила 17летнюю. А тут еще деточка младшая ударилась в тоску и меланхолию, тоже добавила материала.
(дальше будет краткий пересказ идей Фрейда, которые в последнее время как-то незаслуженно забыты, а мне сейчас кажутся очень свежими и актуальными).
Антиподом депрессии является не радость, как можно было бы подумать, а печаль. Мы должны оплакивать свои потери, признавая тот факт, что любимый объект утрачен безвозвратно, прощаясь и отпуская его. Если мы этого не делаем - игнорируем факт потери, надеемся на возвращение и воссоздание, "держимся", так или иначе "собираемся в кулак" - мы останавливаем горевание и застреваем в замершем состоянии не-проживания.
Это может быть реальная смерть близкого и любимого, переезд или эмиграция, болезнь. Да просто кража колес, случившаяся со мной полгода назад, а обнаруженная только сейчас - это же, помимо всего прочего, отколотый кусочек образа себя-успешной и неуязвимой!
Что теряют, с чем должны попрощаться наши дети, переходя в отрочество и юность?
С беззаботностью и безответственностью, с невинностью и сексуальной безопасностью, с всемогуществом родителей. С тем, что проблемы теперь будут не уровня "ой, я потеряла варежку", а "ой, я профакапил поступление и теперь придется идти в армию". С возможностью чего-то не знать, в том числе - об уродстве и несправедливости мира.
Придется проститься с иллюзорным всемогуществом, когда достаточно было сказать волшебную формулу "прости, я нечаянно" - и все обиды прощены и ущерб возмещен.
(Вчера я краем уха подслушала начало разговора брата и сестры: "Лиза, прошу тебя, не взрослей!". Он маленько подзае... устал очень, мой взрослый, сильный и очень ответственный сын. Работа, все переболели тяжелым гриппом, ремонт делает, собака, праздники тоже довольно утомительны... А младшая расстроена и плачет, и надо ее как-то поддерживать и утешать, вот и веселит ее, как может).
Им бы остаться дома, в тепле и покое, нашим старательным, активным, умным детям. И некоторые выбирают (бессознательно!) этот путь: не взрослеют, болеют, сникают, делают странные ошибки, закрывающие двери в Наружу, например, забывают паспорт или роняют шпаргалку на глазах у грозных проверяющих.
но большинство не отступает, рвется наверх и на волю, к свободе самовыражения. (так им кажется. На самом деле, до свободы самовыражения еще трубить и трубить, лет 15-20, как минимум).
И в какой-то момент они обнаруживают эту опустошенность и растерянность: я больше не ребенок. Мне почему-то невесело, тревожно, тоскливо, я брожу в плотном тумане, из которого то и дело выныривают пугающие монстры, я просыпаюсь с неистово колотящимся сердцем.
"это глупое детство прощается с тобой", как сказал поэт.
Я никак не могла понять, почему моя во всех остальных отношениях собранная девочка никак не может навести порядок в своей комнате. И в каникулы я улучила момент и приперлась к ней с гитарой и новым рождественским альбомом Стинга: "Давай я буду сидеть вот тут в кресле, болтать, а ты разгребешь, наконец, свой стол?"
Она мгновенно согласилась, и дальше мы провели почти четыре часа, раскладывая, рассматривая, сортируя и отбраковывая ВОСПОМИНАНИЯ.
К которым было совершенно невозможно подступиться в одиночку.
Поэтому и стол выглядел, как тележка помоечного бомжа
